Otro desacierto.

Puede ser que despertemos de las sombras
y se diluyan las cosas que creímos verdaderas
la arena del desierto ya decanta calaveras
el vacío de los siglos solo trae escombros
                                      que otros fueron
y es que nada era cierto
todo estaba poblado de sentidos
   y los ojos se cerraron
y nada era cierto
solo el hambre
solo el tiempo que es ficción de nuestros sueños.

Nada era cierto
ni el amor ni el desacierto
ni la lucha de los sexos
ni la noche poblada de silencios.

The Promenade - Chagall