nuestras manos baten soles
todo pasa en su imagen detenida de relámpago de piedra:
los besos, los amantes
la lluvia, las promesas
el instante es un extraño oro que decanta la clepsidra
un murmullo de agua en su caída
una nube terciopelo que arrebata nuestras vidas.
 |
| Cezanne |
No hay comentarios:
Publicar un comentario