Si el todo se repite vanamente como espejo
y las noches de los hombres son las mismas de las bestias
¿ puede haber un número finito de vidas y destinos?
¿ cuántas manos detrás de la hoja del cuchillo que se lanza
de la sangre que derrama y que se vuelca en las aguas del Estigia?
¿ habrá un olvido anterior a nuestro olvido
un sueño de cántaros abiertos
un mar de porcelana y frío ?
¿ acaso un tiempo detenido
un grito silencioso
un rostro querido ya olvidado ?
una cadera
un beso
el todo replicado en el ahora
en su ápice infinito?
¿ y si morimos el instante y vivimos para siempre
en su máquina de fuego indescifrable,
si dejamos que las sombras se aniquilen
y el sueño nos devore
y gritamos como locos
y amamos a las rosas
y a los hombres
y a los muertos:
¿ habría una especie de perdón?.
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