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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


30/1/17

2017

Si el todo se repite vanamente como espejo
y las noches de los hombres son las mismas de las bestias
¿ puede haber un número finito de vidas y destinos?
¿ cuántas manos detrás de la hoja del cuchillo que se lanza
de la sangre que derrama y que se vuelca en las aguas del Estigia?
¿ habrá un olvido anterior a nuestro olvido
un sueño de cántaros abiertos
un mar de porcelana y frío ?
¿ acaso un tiempo detenido
un grito silencioso
un rostro querido ya olvidado ?
una cadera
un beso
el todo replicado en el ahora
en su ápice infinito?

¿ y si morimos el instante y vivimos para siempre
 en su máquina de fuego indescifrable,
 si dejamos que las sombras se aniquilen
y el sueño nos devore
y gritamos como locos
y amamos  a las rosas
y a los hombres
y a los muertos:
             ¿ habría una especie de perdón?.




                           

                               


                       

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