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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


18/5/17

Amar es combatir

"Amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro;
el mundo cambia
si dos se miran y se reconocen" Octavio Paz



Ni decir que todo está jodido
que la muerte nos afana
que el insomnio nos asalta por las noches
y las dudas en el día
que la gente corre sin salida
de este sueño que es la vida
que nadie sale vivo de ella
por más que se apresure
las cosas, todas pasajeras
nos olvidan.

Estamos re-jodidos
alejados
perdidos en las máquinas de piedra
en la matrix cibernética de plástico.

¿ Qué mueve el mundo ?
¿sino es el dinero, ni las drogas, ni los sueños?
¿ Qué hace que lloremos por las noches, ante el espejo solitario
 de las horas?
¿ Qué nos estremece ante la eternidad de un dios que no responde?
¿ Qué hace vibrar nuestras pobres almas anhelantes, solitarias?
solo diré que es una cosa la que mueve el mundo y nada más:
El amor
con sus cárceles inermes
el amor a todo lo divino
a los dioses y a los ríos
a las nubes
y al olvido
el amor al sueño de los otros
el amor que se da y no se pide
de los amantes que no fueron
el amor a los otros que murieron esperando
a los niños que se mueren
a la gente que no come, ni que sueña
el amor al universo
y a la nada
el amor  de los hermanos y del viento
el amor a toda hora
llorando
comiendo
gritando
esperando
gimiendo
caducando
el amor que se arroja y se recicla
el amor que todo puede:
acabar con la guerra, el espanto y la soledad
el amor que nos revive de esta muerte
que amenaza con llevarse todo el amor
ese que acaba con los miedos
con los quizá
con las distancias que no existen
con la ceguera
con la ausencia transitoria
y la definitiva
Solo eso mueve al mundo y nada más
de lo otro nada queda, sino solo el amor que nunca dimos
y es lo único que puebla el mundo de sentidos.








15/5/17

Nada tuyo

"No les digo lo mismo a todas porque ya se los dije. No quiero el amor de todas porque ya lo tuve. Ahora quiero el tuyo. Dámelo, malparida." Efraim Medina

¿Qué puedo pedirte diferente que no puedas darle a otros? 
ni tu cuerpo
ni tus manos que son soles
nada tuyo me interesa
ni tus ojos que me miran detenidos en su ámbito felino
no quiero tus palabras que son fuego
no quiero tu sueño que es de agua circular
ni tus ásperos jardines de obsidiana
no quiero nada tuyo:
ni tu boca que me besa con sus luces
nada tuyo.
Solo dame lo que tengo
dame tu reflejo que es mi rostro
dame tu silencio que es de piedra
dame el amor que no es de nadie.






Sin rumbo

La verdad estamos tan perdidos
tan re-que-te-perdidos que nada podría desviarnos
del rumbo natural.
Todos andan tan ciegos buscando la respuesta:
Casas, familias, amores, dinero, trabajos.
Finalmente tan perdidos
tan re-que-te-perdidos.
 ¿ servirá de algo saber que vamos sin rumbo hacia la nada?
¿ servirá de algo estar perdido
enamorado
mutilado
detenido
abstinente
decaído
poético
insurrecto
desvanecido
revelado
muerto?
La única cosa , es que los muertos ya no están perdidos
y mientras tenga vida seguiré perdido
detenido
enamorado
insurrecto
decaído
revelado.
Seguiré recorriendo el laberinto lineal de nuestro caos
levantando las banderas de ninguna parte
siendo un fiel habitante de esta perdición sin nombre.
¿ habría otro camino diferente
si viviéramos en las piedras o las nubes ?
¿Podría yo saber si estoy perdido
en medio de este cosmos fulminante
de esta puerta que se abre al absoluto?



12/5/17

A la mierda la poesía

¿Valdría aún la pena la poesía? ¿ ir por ahí arrojando poemas en las casas como piedras?¿ ser romántico, ser un cursi sin remedio?¿ conmoverse con las nubes que se mueren, con los sueños que se rompen, con las manos que se tocan en las sombras?.

La praxis me ha mostrado lo contrario.  El habitar poético se resuelve en su silencio. Ya no basta con enviar poemas a un amante, a los muertos , a la vida, o al amor que ya no existe. No basta  hacer poesía en un mundo donde importa la apariencia, "lo real" que solo es ilusorio y se diluye en su antítesis. Ya nadie se conmueve por un beso en medio de la lluvia, por una tormenta que amenaza una flor, de nada vale enviar poemas a los sordos y tirarlos a los cerdos, porque todos estamos tan ciegos que  de nada vale  ser tan dulce ni  morirse tantas veces de amor como el ruiseñor de Wilde. Toda la mentira de este mundo replicada en sus máquinas de piedra es mejor que cualquier poema.

Casablanca

Si sirviera.

 "Te recordaré como al olvido del amor mismo" Hiroshima moun amour

Si de algo sirviera ser romántico
estarías a mi lado
te tendría como un sueño leve de piedra
como un dulce relámpago de fuego
si de algo sirviera la poesía, amor,
el mundo no estaría en llamas,
no te extrañaría como hoy
en esta noche que te llama
aunque no vengas.
Tus manos no serían sombras
tus ojos no serían dos eternidades
ni tu cuerpo un océano eléctrico incesante
si la poesía sirviera, amor,
los pobres comerían,
los muertos crecerían en la tierra como árboles de incienso,
no habrían ríos de llanto
ni muertos en vida
pero soy tan pobre,
que solo puedo darte poesía.


Hiroshima Moun amour




















7/5/17

Instrucciones para encontrar respuestas

"Y todos, todos aman el dolor porque sienten pulsar en él, potente, la vida que adoran; porque saben que “sobre la tierra sólo por el dolor cabe amor verdadero”, y esto, el amor, es lo que ellos persiguen y anhelan por encima de todas las cosas. Para ellos, la prueba más indubitable de su existencia no es el cógito, ergo sum, “existo porque pienso”, sino el “sufro, luego existo”. Y este “existir” es, en Dostoiewski y en todas sus criaturas, el triunfo supremo de la vida. El grado superlativo del sentimiento cósmico." Stefan Zweig - Tres maestros 


Para encontrar la respuesta adecuada no es necesario ir muy Lejos. No hay que buscar en  libros o en manuales de cocina. Solamente basta con meter el culo. Si , así como lo he dicho: meterse de lleno al sufrimiento, por la vía de la pasión y empezar a llorar con los ojos abiertos, e ir de puerta en puerta con las manos empapadas en llanto, con la ropa empapada en llanto, con el culo y la frente y el cuerpo lleno de lágrimas saladas e ir por ahí gritando. Las respuestas no están en la comodidad de la librería, en los tratados filosóficos o teológicos, no está en la sedentaria costumbre de buscar en internet o en las tiendas de herramientas, no está en los templos budistas o en la meditación. No, hay que meterse de lleno en el dolor y parirse y sentir como todo duele, como arde la vida con tanto fulgor que dan ganas de empezar de nuevo y sentir ese dulce pálpito, ese dolor tenue de ser nadie en las librerías o en los cines, de ser nadie en el vasto cosmos que se abisma en la eternidad, sentir que un instante de tiempo es el mismo caos que nos aturde y nos envuelve. Meterse de lleno en el dolor de vivir y de morir, de perderlo todo para tenerlo todo.

la muerte de Seneca Peter Paul Rubens

Símbolo de piedra

"Ausencia en todo veo:
tus ojos la reflejan.
Ausencia en todo escucho:
tu voz a tiempo suena.
Ausencia en todo aspiro:
tu aliento huele a hierba.
Ausencia en todo toco:
tu cuerpo se despuebla.
Ausencia en todo pruebo:
tu boca me destierra.
Ausencia en todo siento:
ausencia, ausencia, ausencia". Miguel Hernández




Ha sido imposible encontrar tus pasos de arena
el ansia de tu mano que presiento
las hojas de tu tiempo inexorable
¿Puede el vacío de las horas
encontrarte aniquilada
en la dulce inconstancia de tu imagen?
¿ cómo sacarte de mis ojos de ceniza
adherida de mi sangre , de mi cuerpo
de mis ganas?

El horror sucesivo de tu ausencia
vacía el mundo de palabras
lo despuebla de sus máscaras
¿ cómo escapar de tu laberinto singular y tierno ?
¿ cómo olvidarme en tus témpanos inciertos
en tu dulce soledad que me detiene en el espejo?
¿ cómo aliviarme de tu piel que me desteje
de tu aliento que me llena
de tus ojos que se cierran ?
¿ cómo vaciarme de tu ausencia
que es un símbolo de piedra?


Hiroshima moun amour


4/5/17

Intemporales

He soñado con tus manos luminosas
He invertido el curso de las aguas del Estigia
He intentado desnudarte en el vacío de las horas
Cómo un dulce espejismo de agua que cae detenida en mis ojos dormidos...
He prefigurado tu magia secreta
He intuido que existes dulce en el olvido
Cómo un triste relámpago de fuego
Cómo un eco perdido de nadie
Cómo un llamado doliente y secreto
He sabido que duermes con los ojos abiertos
Esperando caer en mi boca que te espera delirante...

¿Dónde encontrarte dormida
Dónde en el aire espeso y luminoso?
¿Puedo saber que eres mía un instante de muerte ,
Y que habito tus lóbregas eternidades, bello rincón de inconstancia?

¿ debo vivir en el horror sucesivo de tu olvido, en tu vasto laberinto de obsidiana que me lleva al centro de tu cuerpo que es tan dulce como la lluvia instantánea que apresura nuestro encuentro?


29/4/17

A una sombra

¿ y si escapamos de la muerte
y el insomnio ?
¿ si te encuentro reflejada
en mi desvelo
y tus pasos me persiguen y me atrapan ?
¿ si tu cuerpo es otro instante luminoso de ternura
podría atravesar la sombra del delirio
la vaga soledad
que se desteje en tu ausencia?

Ausencia de gato
de nube
de platos vacíos
de sueño inconcluso
de viernes en la noche,
ausencia de todo que se replica en los espejos.

casi inmóvil

Buscar entre la bruma la respuesta
y dar con el instante
que apresura nuestra muerte
romper las barreras del espejo
y salir gritando de frío y de hastío
y llover
saberse llover
como llorando
rompiendo las reclusas del llanto.





25/4/17

Moksha

orbis terrarum est spuculum ludi
I
Los asfódelos del tártaro me esperan
en la dulce y lóbrega caverna
del sueño infinito que es el tiempo
habremos transitado galerías
hexágonos de fuego que se abisman
el hombre con su alma de ceniza
vaga por las sombras incesante
en busca del sentido y el destino
no sabrá que ni las rosas, el dinero, los amantes
lo empujan a su único camino:
la muerte finitud de lo posible
laberinto circular que se repite.

II
¿Puede acaso destruirse el origen
incesante del destino de los hombres?
¿la rueda que gira en su revés
y los nueve círculos de piedra ?


III
El sueño de Bhrama se aniquila
cuando cae el velo que nos puebla
el mundo con sus láminas de piedra
anémonas de fuego
dulces ilusiones, espejismos que reflejan
los rostros que seremos y que somos: nada somos
en la vastedad del cielo
en la innúmera marea de obsidiana
Solo el espacio vacío que nos puebla
nos lleva al instante de ser nada,
átomos de incienso o la marea.
El Ganges corre en nuestro lecho
y un loto nace a cada paso que no dimos.













23/4/17

Todo se aleja

"Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra." Jorge Luis Borges



Me ha dejado el amor y sus barcas de ceniza
me ha dejado el sueño con sus lámparas de piedra
he perdido el vuelo de las manos
el silencio de tu cuerpo que es de fuego inamovible
el rastro de tu sombra luminosa
¿dónde estarán tus pasos de tigre
dulce relámpago de agua que se teje
de sueño tranquilo de nube
de tiempo anegado de rosa?

Me queda la costumbre de ser nadie
ojo que se mira sin mirarse
me queda la inutilidad del poema, del destino y de la nada.










Panta Rei

El fluir es incesante como el fuego y su caída    
intuyo que las sombras de otro sueño
son continuas  e inflexibles
y un mágico dios con sus designios
decreta el tiempo de los vivos y los muertos.  

No esperes que el instante se derribe en el olvido
no busques otro cielo que el ahora con su ápice infinito.

Liniers


     

22/4/17

Don't close the door

Justo cuando el mundo se caía en su apariencia
cuando todo era de piedra y de círculos secretos
cuando llovía  y nada tenía nombre
tus ojos me llenaron con su luz.

fue un instante de tu mano que cierra la mirada
la blanca y pura arena de tu cuerpo
me trajeron a la vida de otro tiempo
las aves presurosas de mi sueño se anidaron
y lo llenaste de tu magia y de tu voz.
Se inundaron las escuelas y las calles de un murmullo
que tu nombre susurraba.

¿ puede ser mágico el mundo de nuevo ?
¿ puedes detenerme un instante de tu magia en tu regazo?
¿puedes quedarte y no cerrar la puerta 
llevarme a tu cintura y a tu alma ?










10/4/17

Otro poema de amor.

¿ Puede la sombra de tu mano luminosa encontrarme en esta noche de niebla?
¿ pueden tus ojos salvarme del destino y de su obscura arena?  
¿puede tu sueño de tigre relámpago devorarme en la noche ansiada de mi muerte
y encontrarte en un recodo de mi cuerpo agolpada como el fuego
que consume mis entrañas?
¿ puedes salvarme y salvarte del olvido 
  y en un instante de  tu cuerpo  que es el mío
encontrar el arquetipo innombrable de tu magia
de tu sueño pesado de nube
de tu sombra liviana de piedra?


                                 
                                    
                                                   


8/4/17

surreal 0.

He soñado con los ojos de agua detenidos
            ¿ acaso despertarse es otro intento de olvidarse?
en el intento de morirnos
                           todo surge en su apariencia de hoja muerta
todo yace estático y dormido
como si las nubes intentaran arrastrarnos
como si la vida fuera un secreto designio de los dioses del espejo
como si todo fuera un relámpago y un fuego
  un orbe de canela
una marea que se teje y se desteje
una mirada en su caída de tiempo que es de piedra.






                 


8/3/17

Respuesta a todo.

La respuesta en una nube o en la mano y su distancia
en la piedra detenida musgo de agua
en la oscura habitación de las voces de los muertos
toda respuesta sumergida en el instante
en la oscura y terca alteridad
en la ebriedad de ser los otros y los nadie
la respuesta en el espejo, reflejo insomne somos sombra
respuesta vaga que es pregunta 
dios en su inconstancia teje acertijos 
labra dioses que nos matan con su tiempo de ojos 
la respuesta en la mirada
en los cuerpos incesantes
soledad  que somos todos.
La respuesta es el sentido: no hay sentido , todo es luz y poesía
un sueño ;  vasija que se rompe en más preguntas
Todo es fuego dijo Heráclito 
Todo es agua que nos baña con su olvido
Todo es piedra que se esfuma con su arena que es de tiempo
Todo es viento que rebota en nuestros huesos
Todo es nuestro a pesar que ya pasamos.






1/3/17

reminiscencia

Fluir es el destino de lo eterno
            nuestras manos baten soles
todo pasa en su imagen detenida de relámpago de piedra:
     los besos, los amantes
                                          la lluvia, las promesas
el instante es un extraño oro que decanta la clepsidra
           un murmullo de agua en su caída
una nube terciopelo que arrebata nuestras vidas.

Cezanne



              

28/2/17

s8rrea1.

Lo real se diluye
    apariciones de piedra : el destino y el tiempo
                                ¿ qué podría haber detrás de la vaga sombra luminosa
del dios concéntrico de  piedra,
detrás de la marea de obsidiana
detrás de la mirada eléctrica del caos?
                 Todo es un naufragio
una herida cósmica
un sueño de Bhrama
un hálito sin dueño
un niño perdido en la vasta multitud de espejos y de nadie.

¿quien podría perdonarnos
 y sacarnos del ahogo,
de la noche cíclica
                          salvarnos un instante de la bestia
que recorre nuestro secreto laberinto?


             
       


                       
                                     

¡Aparace!

"Aparece, ayúdame a existir" Octavio paz

¡Aparece fuego de las horas!
                                mujer sin rostro
¡aparición múltiple y plural!
¡cántaro de agua lleno de inconstancia!
he visto agolpadas tus manos
en cada vuelo de gaviota
            tus pasos que se tejen como estrellas
vastos cielos que detienen tu mirada
no hay otro lugar
                        ni otro olvido
más instantáneo que tu cuerpo de arena
    ¿ acaso tejes en las sombras mi destino que es de fuego ?
¿ acaso esperas ya mis manos rotas ?

Pizarnik 

   
                           
             

20/2/17

let's fall.

"Una leve tormenta nocturna se desgaja
y nos dice: “Caer es la esencia de la flor”
precede a todos los que dudan" Mishima


Caen las estatuas somnolientas
la piedra sumergida en el estanque
cae el sueño de la noche
cae el alma con su tedio
cae el amor como si fuera una fruta madura
caen las manos que se mueren
caen los párpados que duermen
caen los ángeles del cielo
 todo cae en su círculo implacable:
las hojas , los dientes,
los alfiles, los peones y los reyes.

"Caer es la esencia de la flor"
su belleza simultánea dura lo que un beso,
y la eternidad ensimismada es la caída.


19/2/17

¿Dónde estarás?

¿dónde estará tu mano en esta inmensa noche cíclica?
¿dónde tu cuerpo sumergido
dónde tu sueño detenido ?
¿dónde estará tu hábito felino ?
¿tus amplios ojos mustios?
¿tus ganas y tu noche?
¿mis manos que se hunden
en tu pelo?
tus manos que se yerguen como el fuego
mis ojos que palpitan en tu sueño.

¿ Puede el fuego incesante del averno
saberte mía el triste instante de la muerte?
Y hundirme en tu cuerpo como un náufrago de piedra?

¿ dónde estará tu mano en esta inmensa noche cíclica?
¿ dónde el animal que desteje nuestro secreto laberinto?
¿ dónde el hilo de Ariadna y encontrarte sumergida en mi destino?



11/2/17

Ilustración de uno de mis poemas...

Ilustración by Small Lizard



¿ Puede el fuego de las horas consumirte ?
¿lagartija , uróboros de piedra del destino?
Es tu sueño verde el único testigo
de la magia que devora mis entrañas y mi olvido.

4/2/17

El perfume

Despiértame del sueño que te abraza
sándalo de piedra y opio sumergido
nube de agua que devora mi ansiedad
suelo verde de las horas del destino. 

¿Es el orbe un sueño de los hombres
es tu beso el cielo detenido?
un instante de tu cuerpo
es el mundo de los vivos

y navego  en las aguas de aquel río
donde todos bebemos del olvido
y tu mano como Eurídice se pierde
en los vientos del estío. 

¿ puede el fuego de los dioses
romper el pacto inescrutable
de tu sello y tu destino ?
¿ es tu cuello sándalo de piedra
la ráfaga de tiempo que me aprieta
y me detiene en el abismo?.

Woman by Willem de Kooning (1949)




30/1/17

2017

Si el todo se repite vanamente como espejo
y las noches de los hombres son las mismas de las bestias
¿ puede haber un número finito de vidas y destinos?
¿ cuántas manos detrás de la hoja del cuchillo que se lanza
de la sangre que derrama y que se vuelca en las aguas del Estigia?
¿ habrá un olvido anterior a nuestro olvido
un sueño de cántaros abiertos
un mar de porcelana y frío ?
¿ acaso un tiempo detenido
un grito silencioso
un rostro querido ya olvidado ?
una cadera
un beso
el todo replicado en el ahora
en su ápice infinito?

¿ y si morimos el instante y vivimos para siempre
 en su máquina de fuego indescifrable,
 si dejamos que las sombras se aniquilen
y el sueño nos devore
y gritamos como locos
y amamos  a las rosas
y a los hombres
y a los muertos:
             ¿ habría una especie de perdón?.




                           

                               


                       

19/1/17

All we need is...

"Esa es, en esencia, la naturaleza y el destino del amor: lo que nace vive, languidece, muere y constantemente resucita. Y su resurrección dependerá del milagro, que no es otra cosa que la poesía." Gonzalo Arango


¿ Qué era el amor? ¿el gregarismo de las soledades? ¿la unión del vacío de la gente que se busca por miedo a la muerte ? ¿ una pequeña institución llena de gestos y espejos? ¿ un jardín circular donde las manos se buscan en la noche o los cuerpos se agitan en un caos febril y bestial? ¿o era esa pelusa que se metía en los rincones del alma, esa ansiedad por recorrerte  y desbaratar ese pequeño cuerpo de ficción y porcelana, saberte mía aunque ya fueras de otro?.

Tendría que ser como un rayo, como una tristeza amarilla,  como una hoja que cae  o el río que muere en el mar, el amor era esa suma de causas que me llevaron a tu mano , a tu sueño pesado de tigre, a perderme en las manos extrañas que se abrieron como una gaviota, tendría que ser algo menos bullicioso, como si fuera una pelotita que va por ahí rodando  y va de mano en mano. 


The Embrace by Egon Schiele (1917)



16/1/17

Un mundo de magia.

La magia podría resumirse en lo cotidianamente banal; un perro ladrando, un gato en la ventana, un croar incesante de las horas, el tiempo detenido en un espejo, en un beso incomprendido, un ojo ciego lleno de luz y una tarde incierta llena de ansias y de muerte. ¿ Qué sería del mundo sin la magia del azar? sin el encuentro de las caras, sin un vidrio roto o un caleidoscopio? la magia no de las cosas, sino de su historicidad, de lo sucedáneo, de lo fáctico. Habría que estar ciego  para meterse en las lavanderías o absorberse en un trabajo con buena remuneración y perderse la risa y el llanto, de las hojas que caen, de las manos que se hunden  en el pelo de un amante , habría que saberse infinito ante el instante y morir de un síncope, de ternura y ver como juegan las palomas en el parque y fallecer de tantas formas: de sueño, de locura, de poesía.  Ser todos los hombres y ninguno, fatigar todos los destinos sin adueñarse de nada, finalmente el ejercicio del mago consiste en mirar el mundo como lo hacen los niños  o los locos, ver todo como si fuera de piedra o de nube o caramelo. Eso sí, habrán personas que no crean en la magia: hay que dejarlos con su vida, con su café y su periódico y sus precios en la bolsa, todo seguirá con su magia oculta esperando el misterio de unos ojos que la vean con el alma.


el encuentro


                         Y esos ojos tristes como espejos
 y esas manos temblorosas  como el agua perturbada
                                   y ese cielo detenido de tu cuerpo
y ese ámbito secreto de tu sombra
nada se compara 
al instante de tu beso 
                               que dura lo que un sueño que es de nadie
que pudo ser el universo.



              
                           
 

10/1/17

Otredades 2.

Tendría que haber algo más allá de los cuerpos que se buscan incesantes, del triste ritual de ser de otro, del gregarismo corporativo llamado "amor", un más allá de las uñas y la sangre, de las heces y los ojos,  de los cuerpos que se yerguen en la noche, de ese fuego que es ceniza y hambre. ¿Y si  todo fuera la ficción evolutiva de la perpetuación de  la especie? una excusa para perdurar en la rueda samsárica y nuestro karma fuera seguir siendo en un mundo de sombras y de nadie?. ¿Y si no cruzara la frontera de lo "otro", de lo múltiple y lo ajeno y simplemente transitara por la sombra de este inhabitado mundo de gente? ¿ Y si fuera como los gatos o la lluvia? ¿ como el sol que se derrama sobre todos o la noche que nos cubre con su sueño? . 




4/1/17

La niebla. - diarios de motocicleta -1

"Mis pasos en esta calle
Resuenan
En otra calle
Donde
Oigo mis pasos
Pasar en esta calle
Donde
Sólo es real la niebla. "Octavio Paz


Mis lentes se empañaron en la mágica mañana del cuatro de enero.  De repente todo se tornó luminoso, lleno de niebla húmeda y febril. El camino que antes era claro y sencillo, pasó a ser una maraña blanca y suave  como la arena del desierto, tuve que disminuir la velocidad de la motocicleta, temiendo perder las señales del camino o caer al precipicio, me detuve un instante y estaba solo entre la vaga y clara oscuridad que cubría el asfalto, los autos pasaban como figuras espectrales que salían de ese sueño  y se perdían  entre el fuego blanco de aquella mañana inconcebible. 

Me sumergí en el fango luminoso de esa alucinación, sentí por un instante el cielo que era aire y no sólido como en los libros de teología,  estaba ante la eternidad que  se abismaba en su tiempo detenido. Todo era real menos mis pasos que eran de piedra.



                                             


29/12/16

poema XX

"Es el amor con sus mitologías,
con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo. " Borges


¿ De quien serán tus manos?
          ¿ de los incontables otros que seremos?
¿de las sombras que  anteceden el instante
 y el fuego calcinado  de los besos?
                         y tu sombra,
ya no será mío tu oscuro rincón
donde todo cesa y se destruye
 y morimos
                  de un lento dolor
de no ser nadie
                         de simularnos vivos
  en lentas ráfagas de piedra
         en tiernos círculos de agua
en ojos que se abren en la noche
como estrellas muertas
                       seremos los otros:
 extranjeros del espejo
                      ¿ de quien serán tus manos? .



22/12/16

Anhelo.

Mi único deseo es ser de ninguna parte
                                                       y que cuando abra los ojos
todos los ojos se despierten en único sonido
    ser todas las manos que se abrazan
que se cruzan en las sombras
ser de ninguna parte
                               ser nadie
                         ser la brisa,
 la risa
          el llanto
los gritos
                 y susurros de la noche
ser los árboles que cantan en otoño
   y morir todas las muertes
                     todos los instantes
                                                       que se cruzan en su azar
 ser todas las monedas que caen
ser la cara sin sello
el envés que no tiene reverso
                                                  e ir por ahí
flotando  como una piedra amarilla
                                                      adherido
                                                                    al sueño de los otros
besar el tiempo detenido de las horas
          y saber que el universo se me esfuma como un diente de león.



picture by Thomas B. 

           
                                         

29/11/16

Destino

Es en el horror que se devela
                                 la única magia de las cosas
es en la tragedia donde ocurre el universo
                            y en su anverso
 sin reverso cae la moneda.
                                         El azar ya nos depara
el único camino que se abisma
                              En su centro de piedra somnoliento
somos el único instante que dura
     lo que un rayo  o una estrella
                                                   y en las tinieblas de su luz
donde el único sentido se revela.



                                             
                                               
                     

25/11/16

Más allá

Tendría que haber algo más detrás de los espejos
                   detrás de los ojos que se cierran somnolientos
de las nubes pasajeras del instante
         de las formas simuladas de las cosas
tendría que haber algo más allá de nuestras ganas
de nuestra muerte
de nuestro cuerpo desnudo
de nuestro culo grosero
                           de nuestro impúdico deseo
       algo más allá de nuestra historia
que vanamente se repite
                algo más allá de nuestro caos
de la barbarie
                         algo que ni las letras, ni los dioses
ni los hombres, ni las artes
ni la ciencia, ni los ecos
alcanzaran a mirarlo
                                   un más allá que se repite en nuestro adentro
un más acá de nuestro aliento
que se sumerja como un beso
que alcance con su magia
                                        para salvar el universo.
                                     



                     
                 

20/11/16

Shambhala

I

Tendría que haber un lugar
donde la gente se sentara
y no pidiera un café
       sino un beso
   una canción
                  donde un libro abierto se escribiera
y las noches fueran tan silenciosas como el sueño
                     donde soportar la finitud
y el sinsentido solo se aliviara con arrojar una piedra
a un estanque lleno de almas y de manos
        y las risas detenidas
en la noche circular
simplemente ahogaran tantos gritos
                tanto insomnio
tantas ganas de estar vivo en la selva somnolienta
                                                                              de los nadies
un lugar donde las vastedad nos colmara con su agua luminosa
y el fango silencioso ahogara nuestra ganas
nuestro frío
                       nuestra muerte.
 

II

Y de un salto mágico al vacío
                                                  saber que todo era cierto
que el instante abrumador que se abismaba
era eterno
                un lugar donde al mirarme, te miraba.






   
           
                           
                           
                         

18/11/16

homo poeticus

"¿no sería mejor transformar la vida en poesía que hacer poesía con la vida?" Octavio Paz - El Arco y la Lira

"La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad  poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior" Octavio paz . El Arco y la Lira

" Todo es mentira ya verás, La poesía es la única verdad" Gustavo Cerati


Las palabras se resuelven en su antítesis
     la poesía es lo único real que se transforma
 y al vernos reducidos en cenizas
                     el ojo ensimismado de las horas
revela el parpadeo que es el tiempo
              la única verdad es el silencio
                                                 ¿acaso navegamos ya perdidos
en la selva minuciosa del olvido?
                          ¿ acaso es el poema el arquetipo
misterioso de los sueños,
       la única salida al laberinto ?.                        
                                     
                                     



             










































“Al hablar de poesía no estoy pensando en ningún género determinado. La poesía es para mí un modo de ver el mundo, una forma especial de relación con la realidad. 

Vistas las cosas así, la poesía se convierte en una filosofía que acompaña al hombre durante toda su vida. Recordemos el sino y el carácter de artistas como Alexander Grin que antes de morir de hambre, se lanzó a los montes, con un arco que había fabricado él mismo para cazar algún animal. Teniendo en cuenta la época en que vivía aquel hombre, aquí tenemos la imagen trágica de un soñador.

O pensemos en la vida de Van Gogh. O en la de Mijail Prischvin, cuya figura fue adquiriendo características de aquella naturaleza rusa que describiera con infinito amor. O pensemos en Mendelstam, Pasternak, Chaplin, Dovzhenko o Mizoguchi. Entonces se comprenderá la tremenda fuerza emocional de estas imágenes, que se levantan con tanta energía por encima del suelo. Imágenes en las que el artista se revela no sólo como un investigador de la vida, sino también como un creador de altos valores espirituales y de aquella especial belleza que sólo corresponde a la poesía.” Tarkovski, Esculpir en el Tiempo        

13/11/16

El sentido en lo bello.

"la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik


Solo en la belleza oculta de las cosas
                el nombre de dios habita nuestra nada
es el nombre de las cosas que se ocultan
                     el único sentido que deviene en su ipseidad
 Solo vale la pena la belleza ensimismada
     del mundo que se abisma en el instante.

Nacimiento de Afrodita- Bouguere

                                                                 
                                                   
                                                                   
                                                               

                   

                                         
                                           
                                                     

5/11/16

Puzzle.

"La madre vio abrirse aquellos pequeños labios, cuyas grietas conocía una a una. Yasoda bajó la mirada para escrutar el paladar de su hijo y encontró una inmensa bóveda estrellada que la chupaba. Yasoda viajaba, volaba. Donde hubiera estado el fondo de su garganta se erguía el Monte Meru, sembrado de infinitos bosques. A su lado se veían islas, que quizás eran corrientes, y lagos, que quizás eran océanos. Yasoda respiraba con una tranquilidad desconocida, como si por primera vez saliera el aire libre a través de la boca de su hijo. La visión que más le cautivó fue la rueda del Zodiaco: rodeaba el mundo oblicuamente, como una faja jaspeada. Yadosa fue aún más allá. Vio la oscilación de la mente, su mutabilidad lunar, sus brincos de mono de una rama a otra del universo. Vio cómo los tres hilos de los que toda sustancia está hecha se enrollaban en ovillos, de los que nacían otros ovillos. Al fondo, vio el pueblo de Gokula, reconoció sus callejones, las ensambladuras de las piedras, las carretas, los manantiales de agua, las flores macilentas. Y finalmente se vio a sí misma, en una calle, mirando la boca de un niño" Ka - R. Calasso 



I
El camino se disgrega
     aparición instantánea
                                       todo es necesario e incomprensible
la madeja de mil años se teje en la mirada
el instante  del azar
                                es todo el paso que hay que dar,
 nada se pierde en la inmensa selva del vacío
                      ni la sangre de los muertos
ni la arena del desierto
  el hilo que se teje misterioso
                                               es la línea circular del universo
el anverso de este juego
                                      laberinto sin salida.


Stalker - Andrei Tarkovski




II

                              Ni la boca que se cierra
ni las aguas del Estigia
         ni de dios sus tantos nombres
que ninguno es el correcto
                            no hay llave  ni amuleto
                     del arcano que es de fuego
que compone el universo
                                        no es tampoco el agua
que creyeron en Mileto
              ¿ es la arena del desierto ya su vasto su nombre?
¿ es el ojo que nos mira desde adentro?.
                                     
                     

         
   
                 
                 
   
                                 
                               

30/10/16

Poema XXII

Supe de ti ,el día en que el tiempo se detuvo en un espejo
               Todo era un murmullo silencioso
un batir de alas somnolientas
                     las piedras sabían de la noche de tus ojos
todo se oscureció depronto 
                                          la vaga penumbra eléctrica
decía que era otro sueño
                      la imagen detenida
                                                     de tu sombra luminosa
un río que crecía con la lluvia de reflejos
                                                      tus pasos eran tan reales
                  que crecían soles
bastaría solo decir tu nombre para rehacer
cada cosa fragmentada
                                y saber que la ilusión del universo dura lo que un beso.


Le fabuleux destin d'Amélie Poulain


                                         
                

Poema en bici

El mundo se desploma
                                            vastas columnas somnolientas de incienso
y las nubes pasan y nos dejan
                                                  ¿ es acaso la vida ese otro sueño?
¿puedo encontrar en los jardines somnolientos
estatuas ya perdidas en pedazos?
trozos de espejo
                              reflejos de nadie
¿ de quien es este mundo?